Forfatter? Bøker? Jaha.

KVINNE(1): Har du leste noe Tranströmer, da?
KVINNE(2): Nei. Aldri. Jeg har ikke hørt om han en gang, jeg. Det må jeg bare si at … det var nytt for meg.

… før livet blir bare råttent.

Paul Auster og Siri Hustvedt er for lengst etablert som litteraturens Ross og Rachel og man kan jo bare tenke seg bokhylla der i gården, og diskusjonene og monlogene og høytlesingene, ikke sant? Men vet nå den ene – etter alle disse åra – hva den andre liker? Ikke ifølge et parintervju gitt til Le Nouvel Observateur i slutten av mai:

PA: Jeg syns George Perec er en av de virkelig store, mens hun …
SH: Å, nei, jeg elsker Perec. Sikkert like mye som deg.

Swing and a miss, Paul!

«Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, choose washing machines, cars, compact disc players and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol, and dental insurance. Choose fixed interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisurewear and matching luggage. Choose a three-piece suit on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who the fuck you are on Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing, spirit-crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pissing your last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked up brats you spawned to replace yourselves. Choose your future. Choose life.» Trainspotting, Irvine Welsh.

«Let the wild rumpus start.»

Hvem skal vi ta, Per?

«What are we going to do?» «We’re going to drink some water. Then we’re going to keep going down the road.» «Okay.» – Cormac McCarthy, The Road