Med en kaffe og ...

Hei, Bruno

... den nye samlinga til Bruno K. Ôijer, Och natten viskade Annabel Lee, som etter et par fine åpningsdikt fortsetter med ... NYCKELN// dom få som rört vid nyckeln/ till livets och dödens mysterium/ har kramat den så hårt/ at den runnit/ som sand mellan deras fingrar ... og jeg tenker: Wtf, Bruno? Skulle vi ikke være bedre enn som så nå? For det første så går det vel ikke an å klemme en nøkkel så hardt at den pulveriseres (og om så, om så, så ville vel pulveret forblitt i den sterke, knytta, klemmende hånden?, det går an å fylle neven med sand, vet du)? Og skulle ikke de bare røre ved den? Det er det diktet sier. De som har rørt ved den, sier det. Så hvorfor spranget fra rørt til klemt i stykker? Er det psykologisk gangbart? At et menneske som har sett Majas slør i filler, for å si det sånn, bare fortsetter å rive sløret i stykker? (Det er forresten ikke en veldig relevant innvending.) Diktet virker bare litt vindskeivt, kompis, og gir meg følelsen av, eller mistanken om, at det er saksa fra en plutselig gjenfunnet notisblokk fra yngre år. Kanskje skrev du det på en togreise den gang da, du brukte lårene som underlag mens et eller annet vakkert der ute traff et eller annet bare trist inni deg? Eventuelt det omvendte. Som (nesten) vil si det samme. Og så leser du det igjen lenge etterpå og tror det er et godt dikt du leser. Men det er det ikke. Det er bare noen vindskeive linjer. Og så fort det er tenkt, så angrer jeg. jeg angre. Bare fordi jeg har tenkt sånn om Bruno K. Öijer. Fordi jeg tenker sånn om Bruno K. Öijer. Fordi jeg er innbilsk nok til tro at det der kunne jeg klart bedre. Mye bedre. Jeez, Louise.

Så, et par sider senere, dukker diktet DET OMÖJLIGA opp, som må være en hilsen til Sonnevi, som er greit nok (flott, egentlig, har DO av GS i hylla, jeg, lest den flere ganger, brukt den, kanskje stulit et og annet, neida, joda, neida), men som slutter med ... och undrat om våre skuggor/ fortfarande finns kvar därinne/ om dom rest sej upp/ och äntligen gjort det omöjliga/ hållit om varandra ... og jeg tenker men, jeg må tenke men, er det så umulig, da? Det er et fint bilde, romantisk, men på ingen måte umulig, fordi: hva skjer når to mennesker, et sted begge kaster skygge, finner på å omfavne hverandre? Jaja. Menmen. Så følger ... TYSTNADEN// hur många gånger i ditt liv/ var du än befunnit dej i världen/ har du inte en natt plötsligt hört/ ett hjärteskärande rop eller skrik på hjälp// och sedan ingenting/ bara en enda lång öronbedövande tystnad/ innan gryningstrafiken sätter igång ... og svaret er: ikke mange, Bruno. Men oppfølgingsspørsmålet mitt er, må være: Hvor ofte skjer det deg? Hører du sånt hele tiden? Og gjør ingenting med det gang på gang? Også etter du skrev diktet? Hva betyr det? Betyr det noe? Sikkert ikke. Men jo, der kom jeg på noe, en forelesning på UiB for lenge siden og et fryktelig, hjerteskjærende skrik utenfor auditoriet. Først en gang, så en gang til, og jeg spratt opp og løp ut mens ingen andre rørte på seg. Og der ute? Der ute var det ingen, Bruno. Ingen i fare, ingen i nød, ingen som trengte meg, ingenting. Jeg turte ikke gå tilbake til forelesningen.

Så går det noen sider før diktet DEN ENDA dukker opp, om en litt kjip tilstelning, en slags fest med mange mennesker, hvor noen av disse menneskene ønsker å bane all verdens urettferdighet inn i skallen på de andre, blant annet dikteren. Det har han lite til overs for, men kvelden redder seg selv når han treffer ei dame med en erotisk stemme, diktet slutter sånn ... jag glömmer inte/ hennes erotiske nestan viskande röst/ när hon drog mej inntill sej och berättade/ att hon hade ett självlysande hjärta/ som lyste så starkt/ att hon kunde stå utomhus om natten/ och vägleda rymdfarkomster ... og det er så klart greit å møte damer på fest (eller omvendt), det er ofte grunnen til at man går på fest, men unnskyld meg, Bruno, det var ikke E.T. du møtte den kvelden? Hjertet hans lyste jo så veldig. Husker du? Og hadde ikke han en ganske hviskende stemme også? Kanskje ikke erotisk, men ... Så kommer diktet ENKLA VANOR// jeg har enkla vanor/ sitter hellre/ i ett tomt rum och talar med luft/ än umgås människor/ som ständigt överskattar sej själva/ och sin egen betydelse// när du stikker en nål genom dom/ tar inget emot ... og den gamle tanken til Nietzsche (var det Nietzsche?) om ikke å bli et monster i kampen mot monstre melder seg, fordi: poeten melder seg heller ut enn å samtale med folk som «overskattar sej själva/ och sin egen betydelse», men: skriver et dikt om det, et dikt som sier i klartekst at poeten er overlegen disse andre bleiene, og så: publiserer han diktet, slik at alle som noensinne har stått i hans nærhet og kanskje vært litt eller veldig breial skal vite at han hørte alt sammen og ble ikke prega, bare forurensa, og nå, ENDELIG, vet også de sannheten, vet alle sannheten om hvordan verden er. Her legger jeg inn bokmerket og finner på noe annet en stund.

Relaterte artikler