Brev til Boston

Boston

Forfatter Ruth Lillegraven skriver til en by i sitt hjerte.

Kjære Boston.
 
Det var ikkje deg eg hadde drøymt om sidan eg var 12 år gamal, eg innrømmer det. Det var New York. Og du, New York, var alt eg hadde trudd du skulle vere. Du var fantastisk. Men du var som ein flørt som stiller i ein litt annan liga, som er litt for kul, litt for smart, litt for populær, litt for sjølvstendig, litt for uoppnåeleg. Du var ein slik som gjer ein bittelitt usikker, får ein til å snakke for mykje, bli ein litt skjelven versjon av seg sjølv.
 
Du, Boston, du var også stilig og kul, men samstundes var du som ein fin fyr det gjekk an å prate med, som eg kunne krype opp i armkroken til. Eg likte deg med det same, då eg møtte deg første gong 15. april 2011. Kanskje fordi du passa så godt på søster mi, gjennom to haustar, to vintrar (inkludert ein orkan), to vårar, ein sommar. Kanskje fordi du hadde denne distingverte verdigheita over deg, denne tidlause elegansen. Kanskje fordi du hadde ei elv eg kunne jogge (sakte, små) turar langs. Kanskje fordi eg på Fenway Park for første gong såg ein baseballkamp. Eg skjønte ikkje så mykje, men det gjorde ikkje noko. Fiskesuppa var god, ølen var god, Red Sox vann, alle var glade. Jada, eg likte deg med det same. Du var litt søvnig, men fin, veldig fin med dei blømande magnoliatrea mot dei raudbrune husfasadane, med Cheerspuben (rett nok stengt då me gjekk forbi) og messing-andefamilien i parken.

Men noko endra seg mellom oss den maratondagen i 2011. Det var som om du plutseleg kasta jakka, vakna til liv, viste meg kven du verkeleg var. Det vart varmare i lufta, himmelen vart blåare, graset grønare. Me stod der, nokre hundre meter frå leilegheita til søster mi og kjærasten, og venta. Først kom dei små, overjordiske gasellene som kom til å toppe resultatlistene (den aller kjappaste sprang til og med raskare enn verdsrekorden). Litt seinare kom dei tjukke, dei gamle, dei handikappa, veteranen i full uniform med sekk, og dei utkledde, i alskens vanvittige kostyme. Og langs ruta, ut vindauga og frå verandaene: alle heiagjengene, bestemødre og mødre, kjærastar og barn. Me heia. Alle heia. Noko byrja boble i meg då. Eg byrja kjenne det der eg stod og ropa, og eg kjente det endå sterkare då eg litt seinare gjekk mot sentrum, mot det styggvakre Citgo-skiltet, mot målområdet. Eg gjekk der bak den eigentlege kjærasten min og søster mi og knipsa bilder, og kjente ein slags kriblande jubel frå magen. Boston, Boston, Boston, du er min by - vakker og trygg og glad.
 
Der og då bestemte eg meg for at me skulle kome tilbake neste år, medan søster mi framleis budde i byen. Kjærasten min skulle løpe Boston Marathon neste år. Eg skulle gå denne strekka igjen, i sola, mellom magnoliatrea, med desse folka. Til neste år.
 
Eg kom ikkje tilbake året etter. Eg blei mor til to små gutar i staden. Kjærasten min meldte seg ikkje på Boston Marathon. I år snakka me ikkje ein gong om det. Beklagar Boston, eg har ikkje tenkt på deg på lenge, ikkje eigentleg. Ikkje før 15. april 2013. Etter det har eg tenkt på deg heile tida.
 
Søster mi bur i Oslo no. Ho skal aldri meir bu i den vesle leilegheita med utsikt mot joggeelva mi og ein park der ein levande kalkun spradar rundt. Men ein gong skal eg kome tilbake til deg. Eg skal sjå svarte og kvite, kvinner og menn, tjukke og tynne, av alle rasar, med alle religionar, frå alle verdshjørne, kjempe seg mot mål. Ein gong skal eg kome tilbake. Då håpar eg du vil vere omtrent som før, rolig og venleg, at du igjen vil la meg få krype opp i armkroken din.
 
Beste helsing
Ruth

Relaterte artikler